Lo miré.

Las redes de luz se arremolinaban sobre mi piel, capturando cada detalle con precisión fría.

Calculado.

Mesurado.

El colapso vivo se movió como una falla cosida a la existencia misma, una herida demasiado antigua para sanar. Su naturaleza era imposibilidad de carne, una paradoja simple podría tocar.

Cien por ciento de resistencia paradójica.

Intocable.

En contra, incluso el concepto de resistencia parecía una broma hueca. Y con setenta-El cinco por ciento de la resistencia viva entretejida en su marco, ningún ser vivo a nivel de primarcas podría incluso esperar cicatrizarlo. Los primarchs, que se vestían en las tejidas de verdaderas fuentes y redes, se golpearían contra él como cuchillas contra la piedra pulida y se encontrarían con las que son rotas.

Solo había una opción viable.

Muerte.

Los muertos, o aquellos entrelazados en el colapso y el final, podrían tener una oportunidad.

Pero la teoría no era escudo.

Tenía que ser probado.

Y sin embargo …

No era lo suficientemente tonto como para hacerlo yo mismo. Incluso la pérdida de un solo cuerpo fue un precio que no gasté a la ligera.

Seguí mirando, pensando.

Luego vino la voz afilada, limpia como una cuchilla perfeccionada.

| Etiqueta. Junto a Animus. Y si los tejidos de los muertos son ideales, la nigromancia también. |

La verdadera fuente de invocación zumbó en mi propia voz, pero más triste. Práctico. Frío.

Levanté una ceja.

Intrigado.

| Estar cerca de esa criatura es peligroso, | La invocación continuó. | ¿Pero usar complejidades convocadas, construcciones desechables, para sondearlo? Eficiente. |

Eficiente.

Esa palabra, me gustó.

Un parpadeo se agitó dentro de mí.

Otra voz intervino, más ligera, envuelta con tranquilidad de diversión.

La verdadera fuente viva del protagonista.

| Idea espectacular, verdaderamente. Y mientras lo hace, ¿por qué no colocar las redes dimensionales existenciales de otras fuentes verdaderas para la invocación, la nigromancia y el ánimo? Si es posible otorgarles propiedades únicas … bueno, si las cosas no se vuelven desordenadas. |

Complejidades en capas.

Una idea que vale más que un pensamiento pasajero.

Incliné mi cabeza.

No paradoja, no. Se desperdiciaría aquí. Pero otras ramas: espiritual, conceptual, ley, temporal, había posibilidades.

Asentí una vez, tranquilo como una piedra en una tormenta, mapeándola.

Y luego, una voz más profunda, más pesada, con el peso del dominio e inevitabilidad.

La verdadera fuente viva de la tiranía.

| Los plegables se llaman paradojas vivos. Lento. Mesurado. Adrede.

| Paradox se hizo una verdadera fuente viviente no hace mucho. Efectivamente, se ha convertido en … una paradoja viva. ¿Esto cambió algo? ¿Somos la causa de la llegada de esta criatura, a pesar de que busca Thauron para el hedor de las paradojas vivos? |

…!

Me quedé.

El pensamiento se deslizó como una daga en una crunch en la fortaleza de mi mente.

¿Podría ser?

La paradoja dentro de mí, ya no es inerte, ya no es teórica, sino que vive.

¿Era eso suficiente?

¿Suficiente para reflejar un pequeño tejido de lo que hizo los plegables?

¿Suficiente para atraer algo nacido para borrarlos?

Las posibilidades giran en la oscuridad de mi mente.

No dije nada.

Observé cómo la cuna gimía bajo el lento asalto del colapso vivo, rayos de oro y negro comiendo la tela misma de la paradoja, la plataforma de la rueda central temblaba bajo el ataque.

Y aún así, me senté.

Soportando la rutina de las épocas, pesando cada medida con un corazón fijo.

En silencio, centré mi enfoque hacia adentro.

Hacia la invocación.

Hacia Animus.

Hacia la nigromancia.

Sus redes, distintas pero similares, unidas por propósito, imitación, colapso.

Comenzaríamos allí.

«Te tejí», dije, mi voz no más que un susurro. «Coloque las redes. Invoca las complejidades imbuidas de estas autoridades. Desechable, pero lo suficientemente potente como para desafiar la existencia, incluso brevemente».

El maná infinito pulsó en silencio.

Las redes zumbaron.

Silencioso.

Afilado.

Invocación. Ánimo. Nigromancia.

Se tejieron juntos, un pacto silencioso sellado por la necesidad y la precisión, formando algo más intrincado. Más peligroso. Más temporal.

Giré mi mirada hacia afuera una vez más.

El colapso vivo se movió con la certeza sin prisas de una estrella fugaz.

Sin pausa.

Sin miedo.

Se deslizó a través de la plataforma maltratada, una marea imparable, intacta, intocable.

No necesitaba prisa.

Era una forma inevitable dada.

Su mirada, sin calor, sin pensamiento, se volvió hacia una montaña lejana.

Thauron se quedó allí.

Silencioso.

Frío.

Inflexible.

Otras monadas, primarcas … revueltas, huyeron o se congelaron.

¿Pero Thauron?

Avanzó.

Soberano.

Desapercibido.

«No me importa la violencia sin sentido», dijo Thauron, su voz era un tambor constante en el caos. «Solo por la violencia que tiene peso. Violencia con el propósito».

Sus pasos tallaron sombras de finalidad detrás de él.

«Entonces, antes de la erupción de su violencia, ¿puedo preguntar? ¿Por qué?»

El colapso vivo inclinó su cabeza, una parodia grotesca de curiosidad.

Luego habló, su voz llena de disolución, las palabras rompen el aire como astillando hueso.

«Ya veo. Soy el primero».

Sus manos se extienden de par en par, negro-Exoesqueleto de oro que brilla.

«Tiene sentido. No sobrevivirás a otros como yo».

Respiró.

Lento.

Pesado.

«Me han concedido la entrada», dijo, «debido a la aparición de una paradoja viva no unida».

Las palabras rompieron la misma tela por la que viajaron.

«Porque nunca aprenden. Siempre, los mismos errores. Eones sobre eones».

Respiró nuevamente, y la plataforma de la rueda central se estremeció débilmente.

Su vacío-La mirada llena brillaba.

«Y estoy aquí para corregir el error. El pecado».

Levantó sus brazos, un gesto reverente, casi sacrificial.

«Si lo encuentro y borro, habré cumplido mi propósito. Estaré sin hacer».

Su voz era serena.

Sus palabras fueron la muerte.

«El por qué siempre son las paradojas vivas», dijo, ahora más suave, como si hubiera hablado con una tumba.

«Mi guión vivo tiene esto escrito».

…!

Me senté, en silencio, debajo de la interminable tormenta de tiempo.

Mis ojos brillaron fríamente y suspiré.

Lento.

Mesurado.

Girando hacia adentro nuevamente.

Hacia la fuente de la perturbación.

Hacia la verdadera fuente viva de la paradoja.

Brillaba débilmente.

Y mientras lo miraba, no estaba solo.

Quintessencia mirada.

Protagonista miró.

La tiranía miró.

Trampas.

Infinidad.

Veritarch.

Uno por uno.

Sin hostilidad.

Sin furia.

Justo…

Curiosidad.

Sospecha.

La presión de la comprensión.

La paradoja se agitó débilmente, su luz silenciada.

Y luego, suavemente, habló, sin pronunciamiento grandioso, sin gritos defensivos.

Solo un susurro a través de las redes.

| Realmente, no hice nada … |

…!

No dije nada.

Solo observado.

Solo pensó.

El colapso vivo continuó su avance lento e inevitable.

Y el aroma de las antiguas venganzas, desconocidas y no escritas, flotadas a través de la plataforma de la rueda central, gruesa como sangre, pesada como silencio.