La tapa de la obsidiana gimió más, su grito pesado en un lugar que ya llena el colapso de la realidad misma. Y cuando el silencio se inclinó en reverencia, se levantó.

Los Mawbearers bajaron la cabeza con asombro y reverencia como sorprendentemente, el que emergió del ataúd obsidiano … era un ser vivo.

Y sin embargo, todos se inclinaron ante él.

Tenía muchos nombres.

Aetheron Cael’zhyr. El Nullborn pálido.

El hombre de la que Hollow Mawbearer.

El titular de la verdadera fuente de absoluta nulidad.

El cabello plateado, como mechones de luz de estrella congelada, en cascada en la espalda en olas elegantes e ingrávidas.

Los ojos carmesí se encendieron desde adentro por paradojas colapsantes barrieron la asamblea reunida no con calor, sino con cálculos precisos y penetrantes.

Sus prendas blancas se aferraron a un marco gloriosamente definido, la tela radiante en contraste con sus pies descalzos y piel pálida. La brillantez de la verdadera frecuencia de vitalidad que era verde y blanca, sobreabundante y vibrante … parecía agitarlo.

Y miró a su alrededor como si estuviera listo para arremeter contra lo brillante que era todo, y luego …

¡Huum!

Toda la verdadera frecuencia tembló.

Luego se atenuó.

En todos lados.

La incandescencia blanca verde se derrumbó en la oscuridad, como si la noche hubiera descendido por toda la frecuencia.

| Mmm … |

El portador de la Mawling Hollow inhaló, si pudiera llamarse así, y asintió. Esto fue mejor.

No respiró como otros. No se movió tanto como se desarrolló, como la inevitabilidad decidiendo usar una cara.

Miró a los Mawbearers, sin buscar, sino midiéndolos.

Vaetrava, todavía a la mitad por una orden aterradora, no se atrevió a encontrar su mirada. No se atrevió a existir demasiado fuerte en su presencia.

Aetheron inclinó la cabeza una fracción. Esa única moción emitió mil juicios como en ese momento, había leído la totalidad de Primarch Vaetrava, la arsela fulmana, mientras temblaba en el mar atenuado de verde y blanco.

Ella había fallado, pero obedeció. Ella se arrodilló, pero vivió. Sus tejidos estaban rotos, pero alineados con el propósito.

«Advirtí a todos que tengan cuidado con sus palabras», dijo suavemente, cada sílaba en capas con pliegues de juicio comprimido. «Pero parece que mis advertencias no fueron atendidas. Y como resultado, tus tejidos se dividieron».

No es una pregunta. Una certeza.

Vaetrava se dobló más bajo, sin defensa, sintiendo que el peso de su mirada retrocedió.

Luego, su atención atravesó el mar de Concords como una cuchilla, aterrizando en la melodro, la monada resplandeciente envuelta en cuerdas musicales de fuente translúcida.

«Tenías mucho contacto con el que está en cuestión», dijo Aetheron, su voz ahora es una baja rumble envuelto en seda. «Tus tejidos casi fueron influenciados por él …»

¡Bzzt!

Melodrass tembló.

Una mónada … estaba temblando!

Aetheron bajó del ataúd, los pies descalzos tocando el verde-Mar blanco sin causar una sola onda. La frecuencia cedió a su alrededor, comprimiéndose bajo su peso.

«¿Y quién fue el que casi te influyó?» Murmuró, los ojos brillaban. «¿Un niño de hilos? ¿Un títere de paradoja? O …»

Cerró sus ojos carmesí.

Como si hubiera buscado el que había eludido a sus autos.

Noah Osmont.

«… una variable».

Sus labios se enroscaron, apenas una sonrisa y más como el recuerdo de uno.

«Dices que es un ser vivo favorecido. Si eso fuera cierto, debería saber todo sobre sus tejidos a través de tus enredos con él. Y sin embargo …» Su voz bajó. «No veo casi nada. Curioso».

Él tarareó, profundo e intrigado.

Volvió a mirar a los autos.

Seguidores que habían entregado sus propias fuentes verdaderas para servirle. No se inclinaron por la devoción, sino de la alineación con la inevitabilidad misma.

«Un ser vivo como este es raro. Cuanto más lo contemplo, más espero que salga la información. Pero en cambio, obtengo menos. Los únicos con ese rasgo … son entidades como yo. No es de extrañar que todos no pudieran manejarlo».

BOOM!

Sus palabras golpearon como truenos.

Veltraxis, Melodrass, Vaetrava … todo estremecido.

Una entidad … a la par con él?

«Pero», continuó Aetheron, «no te derrotó. Eso significa que su complejidad y pureza no han alcanzado este nivel. Todavía … fascinante».

¡Huum!

La complejidad surgió de él en olas radiantes.

Levantó una mano. Su palma se dividió en ancho y sangre carmesí que se derrama y se condensa en cientos de panaceas brillantes de tristeza.

«Bebe de mí, Mawbearers. Crece más puro. Sé más complejo».

…!

El aura de un ser vivo se encendió a su alrededor, más brillante que antes.

Los Mawbearers levantaron sus manos en un ferviente silencio mientras aceptaban su ofrenda.

Y el hombre de la Mawlerer Hollow, Aetheron, con los ojos ardiendo, volvió a hablar.

«Las entidades como yo … son difíciles de derribar. No imposible, pero cerca de eso. Y como ha prometido cazarlos a todos, no necesito perder el esfuerzo de buscarlo».

Él sonrió fríamente.

«Serás el cebo que lo atrae».

…!

Ninguno protestó. Ni siquiera los Primarchs. El silencio y la solemnidad reinaban.

Y con eso, el Nullborn pálido dio un paso adelante, ¡la rueda viva debajo de él temblando y temblando al borde del colapso!

—

A través de los pliegues de Nullvein Gravewake.

En una región marcada por las ruedas de existencia destrozadas y muertas donde se celebraba un gauntlete legendario de tristeza.

La pluma de Bob había seguido moviéndose.

Línea tras línea, su fábula se desplegó a través del crisol. Su verdadera fuente surgió con el dolor y el propósito inquebrantable, inigualable por cualquier otro.

Había golpeado. Interrumpido. Otros roto mientras escribían, aprovechando sus estados debilitados. Uno por uno, cayeron y se devoraron por la finalidad.

Y luego…

Silencio.

Finalidad.

No otros escribían más fábulas.

Solo quedó Bob.

El crisol se calmó. Las manos sombrías se retiraron. Y en el centro de la rueda … donde las panaceas de tristeza se anularon en número, la singularidad de vidrio tembló … luego floreció.

Una floración de complejidad y pureza aterradora, ya que incluso los primarcas lo habrían codiciado.

Nacido de fábulas, sueños y esperanzas muertas, diez mil radiantes verdes-Las panaceas doradas de vidrio se dividen por la mitad, la mitad a la deriva a un trono de obsidiana lejano.

Donde una entidad sonrió.

El resto se volvió en espiral hacia Bob, brillando más que cualquier omniverso.

Thauron, el monarca nulo, se inclinó hacia adelante sobre el trono de los pliegues, mirando las secuelas del silencio y la muerte.

«Bien hecho, Little Bobby».

Bob no respondió. Se puso de pie en medio de las ruinas, sin sangre y ardiendo, la pluma se escapó de sus dedos. Las panaceas lo orbitaron como una constelación, silenciosa e inquebrantable.

La sonrisa de Thauron se amplió.

«Crecerás de esto», susurró, levantándose del trono. Pule de muerte-Risas y truenos nacidos. «Pero aun así … todavía no será suficiente».

…!